venerdì 4 settembre 2015

# La poesia non è mai esatta.



"Due Un mese senza incontrarci.
Un secolo
E nove secondi."

2 commenti:

  1. La poesia è esatta invece. Siamo noi i deragliati, gli scoordinati, gli ubriachi.
    Impazzo di anima turbata da un mese, un anno, due.. più facile da una vita.
    La poesia è esatta. Me l'avevano sempre detto i miei versi che la calma è apparente ("ordirò incantesimi e ambigue trame"). Orbene, c'è da ricominciare..
    La poesia è esatta.

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  2. La parte più difficile della fine e' ricominciare (cit.)
    Ti regalo l'unica poesia esatta. Per me. E ho idea - conosco i segni dell'antica fiamma direbbe didone - anche per te.
    Tu sei il mio amore e la mia disperazione.
    Tu sei la mia follia e la mia saggezza.
    E sei tutti i luoghi in cui non sono stato
    e che mi chiamano da tutti gli angoli del mondo.
    Tu sei queste sei righe
    cui devo limitarmi per non gridare.
    Henrick Nordbrandt

    A margine. Deragliati. Scoordinati. Ubriachi. Può darsi. Mettila così. A volte le sponde si allontanano e ti tocca navigare. Adesso sceglila tu la bussola. Testa o cuore. Lancia la moneta Franco e in bocca al lupo (n alto a destra di questa pagina, c'è il mio citofono. se occorre, suona)
    baci e... io ti preferisco così. valutazione marginale. va da sé.

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Cosa bevi ? Ma. Soprattutto. Bevi ?